Bosque de Tinta

  -¿Dónde están los fósforos para prender las velas que compré? - En el cajón de los cubiertos, donde siempre. Te noto nervioso. El apagón no te ha caído bien, ¿no? Alicia se acerca a Martín intentando calmarlo. -Me tiene preocupado. Ya han pasado más de 3 horas y ni una novedad de solución.  Martín revuelve el cajón ansioso. -¿Y esta llave? Es del depósito de la fábrica. ¿David ha estado aquí? -No lo sé, hace semanas que no lo veo ¿Cómo ha llegado la llave aquí? Pensé que se la habías dejado a tu hermano. El se encargaría de la fábrica. ¿No es así? -Si, era lo que habíamos acordado, pero Enrique le permitió a David trasladar todos sus trastos del emprendimiento tecnológico que está desarrollando con sus amigos, esos chavales nerds que creen que se las saben todas. Les dio unos meses antes de la venta del depósito; mientras tanto lo pueden utilizar.  Unos minutos después de prender la vela Martín continúa: -Sabes Alicia, estuve de acuerdo con que David hiciera sus pruebas...

  Los árboles azules crecen con simpleza, crecen con premura, crecen con franqueza. Sin resguardo en los bosques, sin sombra en los cerros, manidos con braveza, en silenciosa tristeza. Los árboles azules se afirman sobre piedras, se yerguen sobre riscos, ladean las praderas. Sin temor al desamparo, sin notar su abandono, con valiente y audaz decoro, añorando tierras ajenas. Los árboles azules se fecundan con ternura, florecen solitarios, cual si fueran ermitaños. Se observan desde lejos, se contemplan perplejos, sosteniendo su valioso fruto de llamativa aspereza. Se cosechan sin piedad, se maltratan con crueldad, se los tala bruscamente, se los seca toscamente. Se los pule sin vergüenza, se los exhibe con vehemencia, y renacen con frescura, sin temor ni desconcierto, recobrando su portento.

  Un lector afortunado abre los ojos más de lo acostumbrado para observar con detenimiento lo que sucede sobre la hoja que está leyendo. Por unos instantes, deja súbitamente de pensar en los detalles de la escena que narra —con exquisita claridad— el autor y se centra en una minúscula mancha que parece tener vida sobre el papel. La persigue tenazmente con su mirada, la acorrala con incesante asombro. Comprende que es una coma que ha abandonado el lugar exacto donde fue colocada por el escritor y vaga sin rumbo, buscando, quizá, un sitio mejor para establecerse: una frase de mayor excelencia, un relato con más vigor o, tal vez, un rincón inhóspito, un estribillo sin sentido o un párrafo sencillo, sin relevancia en la trama. El ávido lector no sabe si este rebelde signo ortográfico desprecia el sitio donde fue colocado o si se considera indigno de él. Por un momento, cree que esta escurridiza mancha intuye su mirada y se mueve más rápido, casi huyendo del amplio campo visual del lect...

  Un letargo infinito  somete impávido  el paisaje ancestral  de mi humilde pueblo.  Su tosca figura  se ve clamorosa y urgida  de vivencias pasadas,  de habitantes con brío.  El remanente de antaño,  se resiste con fuerza  recorriendo el camino,  a pesar del destino.  Hacia lejanos parajes  se desangró nuestra savia  nutriendo ciudades y barrios  de recuerdos genuinos.  De anécdotas y costumbres  se llenaron las casas  se colmaron sus aires  de fragancias con tino.  Trasladó su abundancia  de respeto y cultura  de consejo y ternura  hacia el concreto más frio.  Concluyó la esperanza  del terruño adorado  de mi pueblo enjaulado  en su tristeza y olvido.

En una colina al norte del pueblo vive un viejo andrajoso y ermitaño. Sus días transcurren cazando animales: algunos por necesidad, la mayoría por placer. Su único contacto con los habitantes del pueblo es para vender las pieles que consigue. No se le conocen familiares ni amigos; no ha tenido amores ni suspiros. Solo siembra sangre y cosecha con brio. Su rifle siempre está reluciente. Lo considera su gran aliado, su sustento, su amigo. Un niño del pueblo lo sigue a escondidas, observando con admiración su destreza. Sin quererlo, se convierte en su testigo. — En una habitación de una de las pequeñas casas del pueblo vive un niño triste y solitario. Sus noches transcurren soñando que caza animales junto a unos amigos. En sus sueños, algunos los caza por placer; la mayoría, por odio. Su escaso contacto con la familia se reduce a maltratos y desprecio. No tiene amores ni amigos. Solo anhela sembrar sangre y cosechar olvido.

  Las historias de los goles perdidos son infinitas. Se nutren, alimentan y crecen desmesuradamente. Lo hacen en forma exponencial por una simple razón; la necesidad de convertirlos, de estallar con un rugido por el ingreso de la preciada pelota en ese maldito y endemoniado arco. Un mal cabezazo, un golpe mordido, una pifia, una pared no devuelta, un centro que quedo corto o uno que se pasa de largo, la cara del arquero o su espalda, la pierna del defensor o su rodilla, cualquiera de los palos o el travesaño, la parte “externa” de la red, la zambullida de un defensor. En fin… El afán desmedido por introducir el balón en la portería ha socavado al más pintado de los goleadores; los de fina estampa o los mastodontes de área; los petisos escurridizos o los torpes longos. Los atrevidos y audaces, o los más tímidos y retraídos. En definitiva, ¿qué es perderse un gol? Porque cabe aclarar, hay cosas en la vida que, con esperar, llegan. La primavera, los dieciocho, el fruto de un árbol...

  Cuando era niño acostumbraba a tener un sueño que se repetía muy a menudo. En él, me encontraba caminando por una solitaria playa en compañía de un perro de raza Schnauzer. La sensación de caminar descalzo con los pies en el agua era tan vívida como lo era la presencia del can yendo y viniendo por entre las olas calmas. Siempre en mis sueños miraba hacia atrás y podía ver el recorrido de nuestro rastro sobre la arena, que se vislumbraba de lejos en un ondulante trayecto. Todas las noches, a pleno sol, el paseo comenzaba al pie de un majestuoso muelle, con su tenue aroma a madera entremezclado con el profundo y recio aroma marino. Tras varias cuadras de caminata, nos deteníamos para observar una caña de pescar clavada sobre la orilla con su hilo tensado por la aparente presencia de un pez que habría mordido el anzuelo. Esperábamos en silencio con la mirada fija en el horizonte la aparición del pescador, en vano, pues luego de varios minutos, percibiendo que nadie se acercaría a la...